作者： 陈巨飞

飘满梧桐叶的小街道，除了落叶，

都是空的。酒馆外稀疏的行人，

手放在口袋里，

他的口袋是空的。

他曾捕捉一只鸟，白头翁，

一生的白头也是空的。

他的香烟，香烟里的回忆是空的。

他住在哪里，哪里就是空城。

一城的风雨，是空的。